Zwei Soldaten patrouillieren an der deutsch-deutschen Grenze. Wenig später ist der eine geflohen und der andere tot
Auf einmal steht er hier, vor dieser Wachstube irgendwo im Nirgendwo des zugeschneiten Harzes. Das weiße Schneehemd spannt über seiner olivgrünen Uniform, in der linken Hand hält er eine Kalaschnikow, eine zweite in seiner rechten. Nur eine Tür trennt ihn von den anderen. Denen, die eigentlich seine Feinde sein müssten. Denen aus dem Westen.
