Der Mann wehrt sich nicht, kann es nicht. Der Gehilfe hebt ihn aus dem Bett, trägt ihn zur Tür, tritt hinaus. Ein Wohnmobil steht vor dem Haus, er legt den Mann hinein, nach hinten, auf den Rest eines alten Teppichbodens.
Er braucht keine Fesseln. Dem Mann fehlt die Macht über sich, er rührt sich kaum. Sein Herz, das seit 74 Jahren schlägt, pumpt Gift durch seinen Körper, Gift in seinen Kopf, das Bromazepam, akute Überdosis, lässt ihn dämmern an der Schwelle zum Koma. Der Gehilfe klettert auf den Beifahrersitz. Am Steuer sitzt die Frau.
Es ist schon spät an diesem Freitagabend im Juni 1994, es ist dunkel in Bodenfelde.
Die Frau startet den Motor und steuert das Wohnmobil hinaus aus der kleinen Stadt, über die kurvigen Straßen des Solling, dieses Felsmassivs im südlichsten Niedersachsen, vorbei an Hügeln und Höfen, Wäldern und Weiden, durch dunkles deutsches Land. Sie fährt zu einer Kiesgrube, dort sind Menschen, das war nicht geplant, sie fährt weiter, über Hannoversch Münden auf die A7, irgendwo fährt sie wieder ab, sie sucht einen geeigneten Ort.
